Sobre o que eu estou falando? Dá pra entender?

Por Red Gabriel

Sobre o que estou falando?

Ora, talvez a última gota de álcool escorresse pelas limpas sarjetas do Espírito Santo;

e não fosse o mesmo álcool que outrora inflamava, misturado ao ar nos seis cilindros em linha.

Falei do ar...

Que perambula dentro da sala de aula e enquanto resquícios da filadaputagem de um povo pagão são escambeados entre haxixe e conhaque, entre a novela e a baba do sono.

O mesmo ar que armazenado em tantas quantidades, ao ponto de ser chamado "alta pressão" pode disparar uns cinco quilos de chumbo e derrubar a sala inteira.

-Não estou entendendo!

Quer dizer que um bêbado louco, pode diferenciar o combustível de um carro do combustível que move sua cirrose?

Que a bronquite asmática não fora um mal que também assolava os compatriotas de D. Pedro I ou que a merda de um nóia pode ser tão inteligente quanto John Wilkinson?

-Não!

Digo que durante o mesmo instante em que um dos olhos verdes da princesa da Discórdia se fecha enquanto ela pisca, os átomos de urânio são facilmente absorvidos pelo inseto hermético que habita na ilustre cabeça do papa.

E que mesmo que a Deusa da Discórdia tivesse se entupido de pães de cachorro quente e viesse em carne dizer que o espelho pelo qual macacos enxergam apóstolos somente nunca existiu. Mesmo que Jesus nunca tivesse morrido numa cruz, entenderia o tamanho da beleza pendurada no organismo pluricelular em sua curta existência.

-Retardado! Então quer dizer que a maconha comeu seus neurônios transformando-os em uma barata e a porra de uma menina muito mais bela que você foi estopim deste ocorrido?

Ha-Ha!

Tens mais é que se fuder!

-Pela última vez!

Sobre o que estou falando, se não é real nem imaginário, não é nada parecido com as modelos de vestido nem tampouco com as maravilhas arquitetônicas que sepultaram Faraó, mas ao mesmo tempo move o campo obscuro o qual Freud quase apanhou por ter falado sobre, move com a mesma força que movia o espírito rebelde com vontade de cortar as correntes opressoras ditatoriais, de cavalgar montado num burro nomeando-se herói...

Se consegues entender pois diga! Se não entendes, pense nas pétalas das flores, são frutos de Caos, pense que a Princesa da Discórdia a qual você nunca viu mastiga pétalas de flores, pense que se um dia Éris deixasse cair a maçã dourada dentro do seu escritório não apenas ele, como também a companhia inteira tornaria-se pétalas de flores.

Se eu sou uma flor, então quem é a Princesa da Discórdia?